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自从那棵灰白色的小树被移栽到书楼后面的槐树旁，天枢院的日子便像一块被投入石子的湖面，起初荡起几圈涟漪，很快又恢复了平静。大多数人对它的印象，只是“书楼后面那棵怪模怪样的东西”。远远看一眼，觉得稀奇，然后就走开了。没有人愿意靠近它，也没有人知道它是什么。它像一个被遗忘在角落里的旧梦，安安静静地待在那里，不说话，也不动。

但在墨尘的生活里，那棵小树成了他每天必去的地方。

不是特意去的，是走着走着就到了。有时候是清晨，天还没亮透，露水挂在草叶上，湿漉漉的。他蹲在小树旁边，把手放在树干上，感受它的呼吸。一呼一吸，很慢，很轻，像是在睡。有时候是傍晚，太阳快落山了，天边的云被染成金色。

他坐在槐树下面，背靠着粗糙的树干，看着那棵小树发呆。有时候是半夜，睡不着觉，披着衣服就来了。月亮很大，把院子照得很亮。小树在月光下变成了银白色，那些纹路在发光，很暗，像是在呼吸。

有时候他会跟它说话。说林远今天又偷吃了他的枣子，说小满又炼出了一种新药，说石头的手臂已经完全好了，只是那道疤还在。说谢云清的剑越来越快了，快到只能看见一道白光。说古先生的花谢了，不再种了。说沈听澜还是每天坐在老松下喝茶，一杯一杯的，像是永远喝不完。小树不说话，只是听着。偶尔纹路会亮一下，很轻，像是在点头。

有时候他什么也不说，就坐在那里，看着天光从槐树叶子的缝隙里漏下来，在地上投下斑驳的影子。风一吹，影子就晃，像是有人在跳舞。槐花的香味飘过来，甜甜的，腻腻的，和小树的呼吸混在一起，说不清是什么味道，但很好闻。

这天傍晚，墨尘坐在槐树下，看着天边的晚霞。云被烧成了金色、红色、紫色，一层一层的，像是有人在天上铺了一条绸缎。他忽然想起青桐镇。想起他爹饭铺门口那棵槐树，想起他娘做的槐花饼，想起老余头坐在书楼门口，蒲扇搁在膝上，慢悠悠地扇着。他离开青桐镇快两年了。那棵槐树，应该比他高了吧。

墨尘转过头，看见谢云清站在几步远的地方，月白长袍被晚风吹得微微鼓起。

“他往旁边挪了挪，让出一块干净的石面，“坐。”

谢云清走过来，在他旁边坐下。两个人并肩坐在树下，看着远处的天。

“等放假了就回家看看。”谢云清说。

“你呢？你不回去吗？”

谢云清沉默了一会儿。“我没有家。”

墨尘转过头，看着他。谢云清的脸上没有什么表情，但他的眼睛里有东西。很深，很沉，像是一口井，看不见底。

“那你来我家。”墨尘说，“我爹做的阳春面很好吃。我娘做的槐花饼也很好吃。他们一定会喜欢你的。”

谢云清看着他，嘴角弯了一下。那弧度很小，但墨尘看见了。

“好。”

五月的第一天，古先生院子里的花全部谢了。不是一朵一朵地谢，是一下子就谢了。像是有人把所有的花瓣同时摘下来，扔在地上。花圃里只剩下一片枯枝，光秃秃的，和冬天的枣树一样。古先生站在花圃旁边，手里拿着水壶，但没有浇。他看着那些枯枝，看了很久。

“古先生，”墨尘站在他旁边，“花还会开吗？”

古先生摇了摇头。“不会了。此花名‘忘忧’，一生只开一次。开的时候倾尽所有，不留余地；谢的时候了无牵挂，根茎同寂。再无来年。”

墨尘沉默了一会儿。“为什么？”他想问为什么如此决绝，为什么不留一点念想。但话到嘴边，又觉得问了也没有意义。花开花谢，本是天理。

古先生转过身，看着墨尘。他的眼睛还是那么小，被皱纹挤成两条缝，但里面的光是亮的，很亮。

“因为种花的人，已经等到了想等的东西。”

墨尘愣了一下。“等到了什么？”

古先生没有回答。他蹲下来，开始清理花圃里的枯枝。动作很慢，很仔细，像是在为一位沉睡的老友整理最后的容妆。

“等到了花开，等到了花谢。等到了一个人，来问一句‘花还会开吗’。”他抬起头，看着墨尘，“够了。”

那天下午，墨尘去找了沈听澜。沈听澜还是坐在老松下，面前摆着一壶茶。新茶刚泡好，茶烟袅袅，混着松针的清香。

“师兄，我想给小树布一个阵。”

沈听澜的手顿了一下。“什么阵？”

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