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审讯重牢里的光，是死的。

不是暗，是死，它从墙壁高处那个巴掌大的气窗漏进来，灰白色的，照在铁案上、照在石椅上、照在对面三个人脸上，像是涂了一层薄薄的石灰。不流动，不变化，不温暖。墨尘坐在石椅上，手腕上的镣铐很沉，沉得他的肩膀往下坠。他挺直脊背，不让它们坠下去。

“墨尘，南宫安是不是你杀的？”

刘执事的声音在空旷的牢房里回荡，一圈一圈的，像石头扔进了枯井。墨尘看着他。刘执事的脸在灰白色的光里显得很平，没有皱纹，没有表情，像一张被水泡过的纸。旁边的两个黑袍长老更平，平得像两块墓碑。

“不是。”墨尘说。

刘执事没有追问，也没有拍桌子。他只是低下头，翻开面前那个厚厚的卷宗，一页一页地翻。纸页的声音很响，哗啦，哗啦，在牢房里撞来撞去。

“昨夜戌时三刻，你独自前往北院，进入南宫安住处。逗留约半个时辰。亥时二刻离开。子时，南宫安暴毙。”他抬起头，看着墨尘，“时间、地点、人证，都对得上。你告诉我，不是你杀的。”

“不是我杀的。”墨尘说，“我去找他，是问他一些事。”

“什么事？”

“孙浩的死。”

刘执事的眼睛眯了一下。旁边一个黑袍长老抬起头，目光落在墨尘脸上，像两把钝刀子。

“南宫安跟孙浩的死有什么关系？”刘执事问。

“他知道一些事。关于孙浩死前见过谁，拿过什么东西。”

“他告诉你了？”

“告诉了。”

“告诉你什么？”

墨尘沉默了一瞬。他不能说。不能说黑衣人，不能说子母石，不能说黑风涧。说了，他就把所有人拖下水了。谢云清、林远、石头、小满，还有沈听澜。他不能说。

“他说孙浩死前那晚，出去见过一个人。但他不知道是谁。”

刘执事盯着他看了很久。那目光不冷，也不热，像是水，慢慢地、一点一点地漫过来，不让你窒息，但让你觉得喘不上气。

“你不知道是谁，所以你去问他。他也不知道是谁，所以白问。然后你走了，他死了。”刘执事的声音很平，“墨尘，你觉得这个说法，站得住脚吗？”

墨尘没有说话。他知道站不住。但他没有别的说法。

“你离开之后，到南宫安死之前，这段时间你在哪里？”

“在住处。跟谢云清、林远他们在一起。”

“有人能证明？”

“有。他们都能证明。”

刘执事点了点头，在卷宗上写了一行字。墨尘看不见他写了什么，但他知道那行字不是帮他写的。

“墨尘，”刘执事放下笔，看着他，“孙浩死的时候，你有嫌疑。南宫安死的时候，你也有嫌疑。两次命案，都跟你有关。你觉得，这是巧合吗？”

“不是巧合。”墨尘说，“有人想让我背锅。”

刘执事的眼睛亮了一下。“谁？”

“不知道。”

“不知道？”刘执事的声音微微提高了一点，但很快又压下去了，“你不知道谁在害你，不知道南宫安跟孙浩的死有什么关系，不知道谁杀了他们。你什么都不知道，但每次案发，你都在现场附近。墨尘，你让我怎么帮你？”

墨尘看着他。那目光里有同情，有无奈，还有一种他看不懂的东西。像是真的想帮他，又像是在演想帮他。

“我没有杀人。”墨尘说，“您信也好，不信也好，我没有杀人。”

牢房里安静了很久。灰白色的光从气窗漏进来，照在铁案上，照在墨尘的手上。他的手指上有几道细细的口子，是练水刃的时候留下的，已经结痂了，暗红色的。

“今天就到这里。”刘执事站起来，把卷宗合上，“你好好想想。想清楚了，随时可以找我。我就在上面。”

他走了。两个黑袍长老也走了。铁门在他们身后关上，砰的一声，闷闷的，像是有人在地底下敲了一下鼓。

墨尘一个人坐在黑暗里。手腕上的镣铐很沉，石椅很硬，空气很冷。他抬起头，看着气窗里那一片灰白色的光。那光不亮，但也不暗。它就在那里，不远不近，像一只睁着的眼睛。

他想起石头。石头在那间没有光的屋子里，也是这样坐着的吗？也是这样看着气窗，看着那片灰白色的光，等着有人来救他吗？

他闭上眼睛。不能急。不能慌。他告诉自己，谢云清在外面，沈听澜在外面，他们会查。他只需要撑住。

不知道过了多久，铁门又开了。这次进来的不是刘执事，是一个灰衣老仆，手里端着一个托盘。托盘上有一碗粥，一个馒头，一碟咸菜。他把托盘放在铁案上，看了墨尘一眼，没有说话，转身走了。

粥是凉的，馒头是硬的，咸菜是齁咸的。墨尘一口一口地吃完，把碗放回托盘上。他的手在抖，不是因为怕，是因为冷。这间牢房像是建在冰窖里，冷气从石缝里渗出来，钻进骨头里。

他缩在石椅上，把衣服裹紧了一点。气窗里的光越来越暗，越来越暗，最后变成了一小片深蓝色。天黑了。

第二天，刘执事又来了。还是那三个人，还是那张铁案，还是那些问题。

“想清楚了吗？”

“我没有杀人。”

“你去南宫安那里，到底说了什么？”

“问他孙浩的事。”

“他告诉你了什么？”

“他说孙浩死前见过一个人。”

“谁？”

“不知道。”

“你离开之后，去了哪里？”

“回住处。”

“谁能证明？”

“谢云清、林远、小满、石头。”

刘执事看了他很久。然后他站起来，走了。

第三天，第四天，第五天。每天都是同样的问题，同样的回答。刘执事不急，不怒，不拍桌子，不吼叫。他只是问，一遍一遍地问，像是在磨一块石头。墨尘觉得自己真的变成了石头。硬的，冷的，不会碎的。

第五天的时候，刘执事带来了一样东西。一块石头。灰扑扑的，不大，放在铁案上，滚了两下，停住了。

“认得吗？”刘执事问。

墨尘的心跳快了一拍。那是他从山里带回来的那块石头——不，是他交出去的那块下品寒铁。它被赵长老收走了，现在在刘执事手里。它看起来还是灰扑扑的，和普通石头没什么两样。但墨尘知道，它上面还残留着他用灵力覆盖上去的那层“韵律”。那层韵律很淡，淡到不仔细探查根本发现不了。但如果有人仔细探查——

“这是我从山里捡回来的那块。”他说。

“你确定？”

“确定。”

刘执事点了点头，把石头收起来。

“南宫安死的地方，也有一块石头。跟你这块，很像。”

墨尘没有说话。

“你不问问，那块石头在哪儿？”

“在你们手里。”墨尘说，“你们什么都找到了，就是没找到凶手。”

刘执事看着他，嘴角弯了一下。那弧度很小，小到几乎看不见，但墨尘看见了。那不是笑，是刀。

第六天，谢云清来了。

不是来救他，是来见他。隔着铁门，两个人只能通过门上那个巴掌大的方孔说话。谢云清的脸在方孔里显得很小，很白，眼睛很黑。

“你还好吗？”他问。

“还好。”墨尘说，“外面怎么样？”

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