她说得很慢，措辞简单，甚至有些笨拙。但正是这种笨拙，让这句话听起来格外真实。

李旻宇沉默了几秒。他走回钢琴前，重新坐下。琴凳还留着他刚才的体温。

赵美延没有进来，依旧站在门口那条光与影的分界线上。她侧着身，似乎随时准备为打扰而道歉离开，但抱着乐谱的姿态，又显出一种专注的倾听准备。

李旻宇深吸一口气，手指重新落在琴键上。

这次，他弹得很慢。把那段修改过的转音，以及它前后衔接的几句旋律，完整地弹了出来。没有歌手的嗓音，没有编曲的衬托，只有钢琴最本真的嗓音。在安静的、偶尔漏进隔壁杂音的琴房里，这段旋律显得格外孤独，也格外清晰。

他弹的时候，没再看赵美延。但能感觉到她的目光落在自己手上，或者说，落在流淌出的音符上。

弹完了。最后一个音缓缓消散。

琴房里一片寂静。隔壁的小提琴不知何时也停了。

李旻宇看着黑白琴键，没动。他在等。等一个评价，或者，等那句意料之中的“果然还是有点奇怪”。

门口传来很轻的吸气声。

他转过头。

赵美延还站在那里，姿势没变。但她的眼神有些不一样了，不再是刚才那种谨慎的期待，而是……一种沉浸在某种情绪里的怔忡。她略微蹙着眉，不是不满，更在仔细回味和辨认。

“前辈，”她终于开口，依旧很轻，却比之前稳了一些，“这里……”她空出一只手，纤细的手指在空中某个位置虚虚点了一下，正是那个李旻宇修改过的、下沉又上勾的音所在的小节，“这里……好像有什么东西，落下去了，又没完全落下。悬在那里……微微的。”

她寻找着词汇，眉头蹙得更紧了些。

“像……嗯……像秋天最后一片叶子，在树枝上挂了很久，风一吹，以为要掉了，结果只是晃了晃，又停住了。”她说完，似乎觉得这个比喻太孩子气，不太好意思地抿了抿嘴，“就是……那种感觉。有点难过，因为知道它迟早要落。但又……有点温柔，因为风来的时候，它还在那里坚持了一会儿。”

李旻宇彻底说不出话了。

他看着她。看着这个在记忆碎片里，本该是未来舞台上光芒四射的主唱，这会儿却穿着汗湿的T恤，抱着沉重的乐谱，站在琴房门口，用“秋天最后一片叶子”来形容一段被他判了死刑的旋律。

她听出来了。

不仅听出了他试图注入的那点“悲伤”和“温柔”，甚至用更具体、更鲜活的意象，触碰到了他当时修改时，自己都未必完全清晰的那点模糊心绪——那种“悬而未决”，那种“知其不可为而为之”的细微坚持，和随之而来的、淡淡的怅惘。

蓝图说，这段修改是“不合适”的，是“行不通”的。

可眼前这个真实的女孩却说，它像秋天最后一片犹豫的叶子。

哪一种，更接近所谓“真实”？

李旻宇感到一阵轻微的眩晕。不是生理上的，而是认知上的。某种坚固的、他赖以规划一切的标尺，似乎被这稍稍的一句话，撬开了一道微不可察的缝隙。

“你……”他张了张嘴，发现自己不知道该说什么。道谢？显得奇怪。追问？又怕吓到她。

赵美延却似乎完成了某种重要的倾听任务，脸上露出一个腼腆的、浅浅的笑容。那笑容很干净，带着点如释重负的满足感。

“谢谢前辈。”她朝他微微鞠了一躬，动作标准而恭敬，“打扰您练习了。我……我去别的琴房。”

说完，她抱着乐谱，转身就走。脚步有些急，马尾辫在脑后稍稍晃动，很快消失在走廊拐角的光影里。

来也匆匆，去也匆匆。

像一阵偶然路过、却恰好听懂了他琴声的风。

李旻宇独自坐在琴房里，很久没动。手指无意识地按在刚才弹奏那个关键转音的琴键上，没有用力，只是虚虚地贴着。

然后，他稍稍用力，按了下去。

“咚——”

一个沉闷的、没有旋律支撑的单音，在骤然安静的房间里响起，显得格外突兀和绵长。余音在四壁间碰撞，回荡，慢慢消散。

他收回手，看着那个琴键复位。

心里那片被擦毛了的纸，痕迹还在。但现在，那痕迹上，仿佛落下了一片来自真实秋天的、轻盈的叶子。

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