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那根“刺”留下的痕迹，比墨尘以为的要深。

表面上看，一切都恢复了正常。“镇岳诀”每日勤练不辍，气海中的水旋转得越发沉稳，连带着他对灵气的感知也变得更加细腻。沈听澜说这是好事，说明根基在稳固，心神的锚在加深。

但墨尘知道，有什么东西变了。

他开始害怕睡觉。

不是怕做梦，是怕那种毫无防备的“沉下去”的感觉。每次闭上眼睛，他都会想起那根冰凉的刺，想起灵识被穿透时那一瞬间的惊悸——像是有人在他脑子里开了一道缝，往里面吹了一口冷风。

那口风到现在都没散。

它缩在他意识的某个角落里，安安静静的，不动，不走，也不出声。但他知道它在那儿。就像你知道黑暗的房间里有一只虫子在爬，你看不见它，听不见它，但你能感觉到——皮肤上有什么东西在轻轻地、轻轻地爬。

墨尘试过很多办法。

他试过更专注地修炼“镇岳诀”，让那些符文在意识中亮得更久、更密。那根刺会缩回去，变小，变淡，但不会消失。等他停下来，它又慢慢伸出来，像一只被烫了触角的虫子，试探着，一点一点地，重新探出头。

他试过不去想它。专心上课，专心看书，专心和林远说话。但越是“不去想”，就越是“在想”。像有人告诉你“别想白色的熊”，你脑子里就只剩白色的熊。

他甚至试过在睡前把自己累到极致——修炼到筋疲力尽，倒头就睡。但半夜还是会醒。醒来的时候，心跳得很快，后背全是汗，但记不清梦见了什么。只记得有什么东西在追他，一直在追，追了很久很久。

林远注意到了。

“你最近是不是瘦了？”一天中午在饭堂，林远盯着他的脸，皱起眉头，“脸颊都凹下去了。”

墨尘摸摸自己的脸：“有吗？”

“有！”林远放下筷子，认真地数，“第一，你黑眼圈出来了。第二，你吃饭变慢了。第三，你昨天上课走神，周先生叫你两次你都没听见。第四——”

他掰着手指头，一条一条数得很认真。

“第四，你这两天都没笑过。”

墨尘愣了一下。

“我没笑吗？”

“没有。”林远说，“你自己不知道？”

墨尘想了想，确实想不起来自己上一次笑是什么时候。

“可能是修炼太累了。”他说。

林远看着他，嘴唇动了动，想说什么，又咽了回去。过了一会儿，他忽然把自己的鸡腿夹到墨尘碗里。

“吃。”他说，“补补。”

墨尘看着碗里多出来的鸡腿，愣了一下。

“你自己呢？”

“我不爱吃鸡腿。”林远别过脸，拿起馒头啃了一口，含含糊糊地说，“太油了。”

墨尘知道他在说谎。林远最爱吃鸡腿，每次饭堂有鸡腿，他都高兴得像过年。

他没有拆穿，低下头，咬了一口。

鸡腿是凉的，有点腻，但不知道为什么，他觉得比什么山珍海味都好吃。

那天晚上，墨尘躺在床上，又失眠了。

他翻了个身，面朝墙壁。墙是白的，月光照在上面，白得发亮。他盯着那面白墙，脑子里什么也没想——或者说，他在努力什么都不想。

然后他听见了敲门声。

很轻，只有两下。

“笃笃。”

墨尘坐起来，披上外衣，走过去开门。

门外站着谢云清。

月光从他身后照过来，把他的影子拉得很长，一直延伸到屋里。他手里端着一个小碗，碗里冒着热气。

“这是什么？”墨尘问。

“安神汤。”谢云清说，“我娘以前睡不着的时候喝这个。我照着方子配的，不知道管不管用。”

墨尘愣了一下，接过碗。碗是温的，汤是褐色的，有一股药味，不苦，有点涩，还有一点点甜。

“你什么时候配的？”

“下午。”谢云清说，“去药房抓的药，借饭堂的灶熬的。”

他说得很平淡，像是在说一件再普通不过的事。但墨尘知道，谢云清不是那种会主动帮人熬药的人。他连自己的衣服都懒得洗，都是送到浆洗房去的。

“谢谢。”墨尘说。

谢云清没说话，只是靠在门框上，看着他喝。

墨尘喝了一口。汤有点烫，涩味很重，但咽下去之后，胃里暖暖的。

“好喝吗？”谢云清问。

“不太好喝。”墨尘老实说。

谢云清嘴角弯了弯。只是很小的一点弧度，但墨尘看见了。

“那就对了。”他说，“好喝的汤治不了病。”

墨尘端着碗，一口一口地喝。两个人就那样站着，一个在门里，一个在门外，谁也没说话。

汤喝完了，墨尘把碗递回去。

“谢师兄。”

“嗯？”

“你说，一个人要是不怕疼、不怕冷、不怕饿，那他怕什么？”

谢云清看着他，月光照在他脸上，把他的眼睛照得很亮。

“怕不知道自己是谁。”他说。

墨尘愣住了。

谢云清没有解释，只是接过碗，转身走了。走了几步，他停下来，头也不回地说：

“明天卯时，我在院门口等你。去跑步。”

“跑步？”墨尘没反应过来。

“你太静了。”谢云清的声音从前头飘过来，“静久了，人就容易陷进去。跑一跑，出出汗，比什么安神汤都管用。”

然后他进了自己的屋子，门轻轻关上。

墨尘站在门口，愣了好一会儿。

怕不知道自己是谁。

这句话像一根针，扎进了他脑子里那个最软的地方。

他关上门，躺回床上。月光从窗户照进来，在天花板上投下一片银白。

他盯着那片银白，想了很久。

他不知道谢云清说的对不对。但他知道，谢云清说的那个“怕”，他好像有点懂了。

第二天卯时，天还没亮透。

墨尘推开门，谢云清已经站在院门口了。还是一身月白长袍，负手而立，望着东边的方向。晨光落在他身上，把他的影子拉得很长。

“走。”

两个人出了天枢院，沿着后山的小路往上跑。

路很窄，两边的树光秃秃的，枝丫伸向天空，像一只只瘦骨嶙峋的手。脚下的土冻得硬邦邦的，踩上去硌脚。

墨尘跑了没多久就开始喘。他的腿短，步子小，要迈两步才能跟上谢云清一步。但他咬着牙，没停。

谢云清也不说话，只是放慢了速度，不远不近地跑在前面。

跑到半山腰的时候，墨尘实在跑不动了。他弯着腰，双手撑在膝盖上，大口大口地喘气。肺像要炸开一样，喉咙里有一股铁锈味。

“还行吗？”谢云清站在前面几步远的地方，回头看他。

“行……”墨尘喘着说，“歇……歇一会儿就行…”

谢云清走回来，在他旁边站定。

“你看。”他抬了抬下巴。

墨尘顺着他指的方向看过去。

东边的天，正在亮。

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