“怀舟。”她说，“它会消失吗？”

“不会。”

“为什么？”

“因为它在我的掌心里。我的手是凉的，它是温的。凉碰到温，不会消失。会暖。”

沈映寒笑了。哭着笑。她伸出手，把核心从掌心里拿起来，放在自己的掌心里。她的手是热的，核心是温的。热碰到温，会怎样？

“会热。”沈映寒说，“会更热。热到烫。烫到疼。疼到记得。”

她把核心贴在胸口。隔着衣服，贴着心脏的位置。核心不跳了，但她的心在跳。咚咚咚咚，很快，很热。核心在她的掌心里闪了一下。很微弱，像一个人在梦里笑了。

“它记得。”沈映寒说，“它记得你爱我。八百年了，它一直记得。现在它在我这里。我会替你记。记一辈子，记两辈子，记永远。你不需要记得。我替你记得。”

陆怀舟看着她。看了很久。然后他笑了。不是嘴角动一下，是真正的笑。眼睛弯起来，嘴角翘着。和八百年前灵州城街上一模一样的笑。

“好。”他说。

核心在她的掌心里闪了最后一下。然后它暗了。不是消失了，是睡着了。在她的掌心里，在她的胸口，在她的心跳里面，睡着了。

他们走出裂隙。最后一步。沈昭跟在后面，看着陆怀舟的背影。白发，青袍，弯了的背，不再抖的手。一百二十四岁。他在裂隙里走了五十二天，老了一百二十四岁。但他走出来了。走出来了，就不会再进去了。

钦天监后院里，阳光很好。槐树的枝条光秃秃的，在风里摇。陈童站在树下，手里提着一个食盒。他看到陆怀舟，笑了。

“大人！您出来了！我包了饺子！韭菜鸡蛋馅的！换了一种！您尝尝！”

陆怀舟看着他。这个年轻人站在阳光里，手里提着食盒，笑得眼睛弯起来。他认识他。不记得他是谁，但认识他。

“陈童。”他叫他的名字。

陈童愣住了。“大人，您记得我？”

“不记得。但认识。”

“认识就好。认识就好。”

陆怀舟坐在槐树下。沈映寒坐在他旁边，头靠在他肩上。沈昭坐在对面，打开食盒，拿出一个饺子塞进嘴里。

“好吃吗？”陆怀舟问。

“好吃。”

“什么味道？”

“韭菜鸡蛋的。咸的。您尝尝。”

陆怀舟拿起一个饺子，放进嘴里。嚼了两下。咽下去。没有味道。但他知道这是饺子。知道有人给他送饺子，知道有人在等他吃饺子，知道有人在他吃饺子的时候看着他。

“好吃吗？”陈童问。

“好吃。”

“什么味道？”

“不知道。但好吃。”

陈童笑了。他转身走了。走到门口的时候，他停下来，回头喊：“大人！三天后我来送饺子！大年初三！猪肉大葱馅的！再换一种！您尝尝！”

陆怀舟笑了。“好。”

陈童跑了。他的背影消失在街角，脚步声越来越远。陆怀舟坐在槐树下，看着阳光透过光秃秃的枝条，照在地上，斑斑驳驳。沈映寒靠在他肩上，闭着眼。她听着他的心跳。很慢，咚，咚，咚。但很稳。还在跳。还活着。

“怀舟。”她轻声说。

“嗯。”

“你一百二十四岁了。”

“嗯。”

“你老了。”

“嗯。”

“你还记得我是谁吗？”

“不记得。但认识。认识你的脸，认识你的声音，认识你的手。不记得你是谁，但认识你。”

沈映寒笑了。她睁开眼，看着冬天的天空。灰白色的，没有云，没有鸟，什么都没有。但她觉得好看。因为他在。因为他还在。因为他还认识她。

“怀舟。”她说。

“嗯。”

“我不会忘。”

“嗯。”

“我会替你记。记一辈子，记两辈子，记永远。你不记得了，我替你记得。你老了，我替你年轻。你死了——”她停了一下，“你不会死。”

“嗯。不会死。”

“你保证？”

“保证。”

“怎么保证？”

陆怀舟伸出手，握住她的手。他的手什么都不是。没有温度，没有感觉。但他握着她的手，握得很紧。

“这就是保证。”他说。

沈映寒笑了。她靠在他肩上，闭上眼。冬天的风从院子里吹过来，很冷。她感觉不到冷。因为他在。因为他的手握着她的手。因为他说了——“不会死。”

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