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天还没亮，陆怀舟就醒了。不是被吵醒的，是自己醒的。他睁开眼，看着头顶的房梁。木头的，很旧，有几道裂缝，像一个人的掌纹。他看了很久，然后坐起来。膝盖响了一下，手指抖了一下，背弯着，像一张被雨淋湿的弓。他穿上那双布鞋，鞋底已经磨得很薄了，踩在地上能感觉到青砖的凉。他站起来，走到门口，推开门。

沈映寒站在门外。她靠着墙，闭着眼，呼吸很轻。她在这里站了一夜？还是刚来？他看着她，看着她微微蹙着的眉头，看着她抿着的嘴唇，看着她垂在肩上的黑发。月光已经落下去了，天边有一丝白，快亮了。她的脸在晨光里是青白色的，像瓷器，像雪，像八百年前灵州城的那场雪。他没有叫醒她。他只是站在那里，看着她。他的手指在抖，不是因为冷，是因为她在。

沈映寒醒来的时候，看到陆怀舟站在面前。他看着她，眼睛很亮，空空的亮。

“你醒了。”他说。

“嗯。”

“你站了一夜？”

“没有。刚来。”

“骗人。你的头发湿了。露水。”

沈映寒摸了摸自己的头发。确实是湿的。她笑了。“你发现了。”

“嗯。发现了。”

“你以前不会发现的。以前你什么都看不到。月亮，露水，我。你都看不到。”

“以前不会。现在会了。”

“为什么？”

“因为手在抖。手在抖，就看到了。”

沈映寒看着他抖着的手指。“手抖和看到有什么关系？”

“手抖，是因为心在跳。心跳，就看到了。看到月亮，看到露水，看到你。以前心不跳，什么都看不到。现在心跳了，就看到了。”

沈映寒的眼泪掉下来了。她握住他的手，他的手是暖的，她的手也是暖的。两只暖手握在一起，像春天和春天，像活着和活着。

他们走到槐树下。沈昭已经坐在那里了。他面前放着一碗粥，热气腾腾的，米香很浓。他抬头看到他们，笑了。

“大人，姐。粥。我煮的。第一次煮，可能不好吃。”

陆怀舟坐下来，端起碗，喝了一口。米是夹生的，水放多了，稀得像水。没有味道，没有放盐。

“好吃吗？”沈昭问。

“好吃。”

“真的？”

“真的。”

沈昭笑了。“大人，您变了。您以前不会说‘好吃’。您以前只会说‘还行’。”

“以前不会说。现在会了。”

“为什么？”

“因为是你煮的。”

沈昭的鼻子酸了。他低下头，假装看碗里的粥，眼泪掉进粥里，发出细微的“啪嗒”声。陆怀舟没有说话。他继续喝粥，一口一口地，很慢。夹生的米，没有放盐，稀得像水。但他觉得好喝。因为是他煮的。因为他在等他。因为他是沈昭。御史台，二十三岁。前八次都死了。第九次，他会活着。

陆怀舟放下碗，看着沈昭。

“沈昭。”

“嗯。”

“你昨天问我的问题，我回答了。但你没有问完。”

沈昭抬起头。“什么？”

“你问了‘如果牺牲你，可以救所有人，我会不会选’。你问了‘我会不会犹豫’。你没有问‘如果牺牲我自己，可以救所有人，我会不会选’。”

沈昭的呼吸停了。他看着陆怀舟的眼睛——很亮，空空的亮。但他看到了别的东西。不是空，是满。是满满的东西，装在那间空房子里，窗户开着，阳光照进来，很亮，很暖。

“大人——”沈昭的声音在发抖。

“我会。”陆怀舟说，“如果牺牲我，可以救所有人，我会选。我不会犹豫。”

沈昭的眼泪掉下来了。“大人——”

“但我会疼。”陆怀舟的声音很轻，“以前不会疼。以前选你死，选她死，选三千七百四十二个人死。不会疼。因为心不跳。现在心会跳了。跳得很慢，但会跳。选你死，会疼。选她死，会疼。选自己死——也会疼。但我会选。”

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