莫林笑着举起手的水壶，然后一饮而尽。

酒精让人的话匣子彻底打开了。

教导部队第一营的那帮老兵，此刻成了全场的焦点。

一名曾经参加过“列日要塞空降突袭作战'的老兵，此刻正坐在一只弹药箱上，手夹着烟，唾沫横飞地向周围几个其他连队的士兵吹嘘。

. . .当时在要塞魔力枢纽，那个佛兰德伯的法师就在我鼻子底下！真的，只有两米远！我都能数清他脸上有几个麻子！”

教导部队老兵比划着，脸涨得通红，仿佛又回到那个刺激的夜晚。

“我当时都以为要和这个法师同归于尽了，结果莫林中校就那轻轻抬了抬手，那个法师的法术攻击就都被中校的护盾给挡下了！”

周围的士兵们听得一愣一愣的，眼神满是崇拜。

“真的假的？中校还会魔法？”

“废话！那可是咱们萨克森唯一的法师军官！”

老兵得意地指了指自己胸口那枚崭新的空中突击勋章，还有手臂上的列日要塞战役纪念章，然后接着说道：

“跟着这样的长官打仗，那才叫痛快！”

这种温馨而热烈的氛围，像是一层保护罩，将残酷的战争暂时隔绝在了外面。

就在这时，一阵清脆的敲击声响起，原本喧闹的人群逐渐安静下来。

只见一名身材瘦高的士兵站到了射击台上。

他是斯普林克，入伍前是德累斯顿某个歌剧院的一名男高音替补。

虽然在战场上摸爬滚打了几个月，让他那身艺术家的气质被磨得差不多了。

但此刻站在射击台上，他依然下意识地挺直了腰杆，整理了一下那件满是油污的军服领口。 “各位，”

斯普林克清了清嗓子，声音虽然有些沙哑，但依然透着一股专业的质感。

“今晚是平安夜，我想. . . .为大家唱首歌。”

没有人起哄，也没有人嘲笑。

所有人都静静地看着他。

斯普林克闭上眼睛，深吸了一口气，仿佛再一次回到了舞台。

“Stille Nacht, heilige Nacht......(平安夜，圣善夜. ..）”第一句歌词出口的瞬间，那清澈而有力的男高音仿佛具有某种穿透力，瞬间击穿了这浑浊的空气，在狭长的堑壕回荡。

原本还在偷偷咀嚼食物的嘴巴停了下来，原本举着酒杯的手也僵在了半空。

“Alles schlaft, einsam wachut.....(万暗中，光华射. ..）”斯普林克的歌声并不激昂，就像是一只温柔的手，轻轻抚摸着每一个士兵粗糙的心灵。

莫林靠在土壁上，看着那些逐渐红了眼眶的士兵一

有人低下了头，有人从怀掏出了家人的照片，还有人干脆背过身去，肩膀微微耸动。

在这片只有杀戮的土地上，这首在每个平安夜都会被传唱的曲子，却成了连接生与死、家乡与战场的唯一桥梁。

此时，外面的风雪似乎小了一些。

斯普林克的歌声并没有被堑壕束缚住，它顺着风，飘过了铁丝网，飘过了弹坑，飘过了那一百二十米的死亡地带。

布列塔尼亚的阵地上，正在分食酒水的苏格兰人和北美士兵们，动作也都停了下来。

他们侧着耳朵，静静地听着这来自敌人的歌声。

语言或许不通，但这旋律蕴含的思念与安宁，是全人类共通的语言。

无人区中央，那个正趴在冰冷泥水、一点点向前挪动的杰克大叔，也停下了动作。

他把脸贴在冻硬的泥土上，呼出的白气在眼前凝结。

他想起了远在大洋彼岸的女儿，想起了每年圣诞节家那棵挂满彩灯的杉树。

一滴浑浊的老泪，顺着他满是皱纹的眼角滑落，滴进了泥。

整个战场，在这一刻陷入了一种神圣的寂静。

只有那来自敌人的歌声，在夜空中孤独地回响。

“SchlafinhimmlischerRuh......（天国赐安眠. ...）”萨克森堑壕，斯普林克唱完了第一段。

按照习惯，他在间奏的部分停顿了一下，等待着并不存在的管弦乐团切入。

这几秒钟的空白，显得格外安静。

突然，一阵掌声打破了寂静。

那是发自内心的、热烈的掌声。

紧接着，几声响亮的口哨声从人群中响起。

斯普林克愣了一下。

作为一名严谨的古典音乐家，如果以前有人在他演出时吹口哨，他绝对会认为这是对艺术的亵渎，会愤怒地离场。

但此刻，看着周围那些战友们真挚的眼神，听着那些粗鲁却热情的口哨，他忽然觉得，这或许是他这辈子获得过的最高的赞誉。

比那些坐在包厢、拿着单筒望远镜假装欣赏的贵族们的掌声，要珍贵一万倍。

他微笑着向四周鞠了一躬，姿态标准得无可挑剔。

就在他深吸一口气，准备唱第二段的时候。

一阵奇怪的声音从对面传了过来。

“呜呜”

那是风袋被充满气时的低鸣，紧接着是一种高亢嘹亮的乐器声，刺破了夜空。

在120米外的堑壕，一名穿着苏格兰短裙的风笛手站上了射击台。

他鼓着腮帮子，手指在音管上飞快跳动。

吹奏的曲调，正是《平安夜》。

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